L’art des fous; « Fleur de sel »

Dans ce désert blancOù seules poussentLes fleurs de sel,Ma bouche s’assèche;Les mots-poussièrePeinent à sortirEt le sableS’y enfonce.Dans ce désert argentOù seuls tombentLes seuils de verre,Mon corpsS’enflamme;S’amenuise;Se décompose;Se dissout;Comme le cielValseDans l’aube.Le vent chanteLes louanges aridesD’un désert blanc,Où seules poussentLes fleurs de sel.L’horizonDevient mirage;Devient nacre;Devient fantasque;Où se fragilisentLes cœurs de pierre.« Louve du Désert,Pourquoi es-tu siSolitaire…

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